EKSKLUSIVT UDDRAG: 'THE BOOK OF ATLANTIS BLACK: THE SEARCH FOR A SISTER GONE MISSING'

Forfatteren Betsy Bonner tager læserne med på en 'bekymrende, tankevækkende' rejse for at afsløre sandheden, efter at hendes søster angiveligt er fundet død på et hotelværelse i Tijuana, Mexico.

The Book of Atlantis Black: The Search for a Sister Gone Missing af Betsy Bonner Foto: Blikhus

Dette eksklusive uddrag er fra ' The Book of Atlantis Black: The Search for a Sister Gone Missing ,' en erindringsbog af Betsy Bonner, hvor hun søger efter svar, efter at hendes søster angiveligt er blevet fundet død på et hotelværelse i Tijuana, Mexico.

NPR listede det som en af de bedste bøger i 2020, siger det Tilbyder flere plottwists, chokerende afsløringer og lyssky karakterer end de fleste nutidige thrillers og The New York Times kaldte bogen medrivende. ... En spøgende, åndssvagende erindringsbog.

Udgivet af Tin House , 'The Book of Atlantis Black: The Search for a Sister Gone Missing', er tilgængelig i paperback 19. oktober.

Den 25. juni 2008 blev en ung kvinde med min søsters ID fundet død på gulvet i et hotelværelse i Tijuana. Hendes krop havde nålemærker i venstre arm, et sår på højre langfinger og et forslået kranium. Hun bar blå jeans og en brun T-shirt, hvorpå der stod GOD KARMA. To sprøjter var i rummet: en på natbordet, en i hendes pung. Politirapporten sagde, at ID'erne - inklusive et amerikansk pas og et californisk kørekort udstedt til Eunice Atlantis Black - ikke så ud til at matche liget. Obduktionsrapporten sagde, at kvinden havde grønne øjne og vejede mindre end hundrede pund. Den anslog hendes alder til at være tyve til femogtyve år gammel. Dødsårsagen var en bugspytkirtelblødning.

Min søster havde nøddebrune øjne, ligesom min mors. Hun var enogtredive og løb fra sigtelser for forbrydelser i en sag om receptpligtig medicin i staten Californien, da hun forsvandt.

Da jeg hørte nyheden, ville det eneste, der kunne have chokeret mig, have været, hvis min søster havde fundet en måde at leve på. Bare i tilfælde af en mirakuløs fejl, ringede jeg til Atlantis' telefon - den så ud til at være tændt - og efterlod en voicemail-besked. Så skrev jeg en e-mail: Ring til mig så snart du kan, hvis du modtager denne. Jeg elsker dig. Jeg havde ingen forventning om at høre fra hende.

Nancy var min kanariefugl, foran mig i mørket.

Vores mor var maniodepressiv og selvmorderisk, så Nancy og jeg blev for det meste opdraget af vores far. Han var en konservativ katolik, og han havde regler for os.

Når djævelen – ofte i form af Nancy – fristede mig til at gøre noget dårligt og sjovt, lykkedes det mig som regel at slippe afsted med det. I skriftemålet lærte jeg at lyve med en ærlig stemme. Som de fleste katolske børn, hvis jeg ikke kunne komme i tanke om noget at fortælle, opfandt jeg forseelser, der ville fremkalde bod fra nogle få Hail Marys.

Nancy gjorde sjældent, hvad hun fik besked på; hun forsøgte heller ikke at skjule sin ulydighed. Vores far forsøgte at slå hende til underkastelse med brutale tæsk på hendes bare hud og truede hende med sit bælte, selvom jeg ikke husker at have set ham slå hende med det. Han var ikke fuld; han fløj bare i raseri, især over hans førstefødte, lille Nancy.

I 1994 fødte min syttenårige søster, med kunstnerisk og selvgenerering af en ægte atlanter, et nyt jeg; for at Atlantis Black kunne eksistere, var hun nødt til at skille sig af med Eunice Anne Bonner. Hun gik aldrig tilbage til gymnasiet. Hun fik sin GED og blev optaget på Loyola University i New Orleans - hun havde sat sit hjerte på byen for dens musikalske sjæl - og sagde, at ingen med et så kedeligt navn som Bonner nogensinde ville nå det der. Eunice Anne Bonner kørte sig selv til høringen og kom frem Eunice Anne Black. Det kostede flere penge at skifte begge navne, sagde hun, og at komme af med Bonner tog overhånd. Senere forfalskede hun det originale dokument for at gøre Atlantis (ikke Anne) til hendes mellemnavn. Jeg vidste aldrig, hvordan hun kom til at vælge navnet, men det virker perfekt: legendens Atlantis er mystisk, selvødelæggende og for evigt tabt.

Først sagde mor, at hun ikke var interesseret i at identificere liget eller i at få politiet og obduktionsrapporter, så jeg planlagde at tage til Tijuana med min tante Tina. Jeg ville sikre min søsters aske, som jeg håbede at sprede hurtigt; Jeg var overtroisk over hendes rastløse spøgelse.

Jeg var rasende over, at min mor ikke ville være med til at hjælpe med at rydde op i min søsters rod, men i sidste øjeblik ændrede hun mening og sagde, at hun ville tage turen til Tijuana – alene. Havde hun en anden manisk episode? Nej, sagde mor, det var hun ikke. Men hun ville finde sin lastbil – den Atlantis havde kørt i de sidste otte år. Politiet havde ikke fundet det, og det var stadig registreret i mors navn.

Jeg mindede mor om, at to personer skulle foretage identifikation og insisterede på at møde hende med min tante på en Hampton Inn i San Diego. Jeg skrev til min kusine Elizabeth, at jeg frygtede for mors mentale helbred; Elizabeth sagde, at hun var villig og i stand til at flyve ned fra San Francisco. Elizabeth var gravid i femte måned, og hun skulle blive tilbage i San Diego i stedet for at krydse ind i Mexico, men hun ville støtte os på enhver måde, hun kunne.

Hector Gonzales, direktøren for Funeraria del Carmen, havde tilbudt at hente min mor, min tante og mig ved grænsen og at eskortere os til Tijuana lighuset. Jeg vidste ikke, om det var den sædvanlige protokol for en bedemand at levere sin egen taxa-service, men vi accepterede hans tilbud. Det var varmt, og alle Buickens vinduer var åbne. Med lårene klistret til bagsædet stirrede jeg ud af vinduet på råvare- og sodavandsstandene, tequilabarerne og butiksejerne, der stod rundt i solen, røg cigarer og stirrede på de fremmede, der kom forbi. De kendte Hector – nogle af mændene nikkede til ham – og de vidste sikkert, hvorfor vi var her.

På lighuset eskorterede en ledsager os alle til et vinduesløst rum med potteplanter i hjørnet, og tog derefter min mor og tante med ind bagved. Jeg var bekymret for, at min mor kunne få et sammenbrud, sige det forkerte eller ændre mening igen, og jeg skulle træde til. Så hørte jeg et lavt, menneskeligt råb. Mor kom tilbage ind i rummet bøjet i taljen og hængte i min mosters arm. Bunny, åh min lille Bunny. Hun græd. Hvorfor ser hun sådan ud?

Da vi var små børn, plejede mor at kalde min søster Bunny. Jeg var Bug.
Det er hende, ikke? Jeg sagde.

Det er Nancy, sagde min tante. Hun lagde armene om mor. Hun ser sådan ud, fordi hun var syg i lang tid. Hun har ikke ondt længere.

Stadig grædende underskrev mor et sæt papirer, der identificerede liget af hendes førstefødte. Jeg troede, hun var teatralsk, som de græske kvinder, der river sig i håret og styrter mod havet; men al sorg virker teatralsk for dem, der overværer den.

Jeg har stadig spørgsmål. På tidspunktet for min søsters forsvinden havde hun drevet alle væk, som hun havde betydning for. Er der nogen nu, der kunne fortælle mig, hvad der virkelig skete med hende? Altså enhver, der kunne troes?

Hvis hun stadig var i live i det år, jeg skriver dette, ville hun være toogfyrre. Men hun vil være enogtredive for altid.

Mit eget liv er blevet formet af det, jeg har arvet: mest af alt, min søsters historie. Jeg lever stadig af hendes formue.